A Voz que Julga, o Amor que Liberta
Hoje eu tinha programado postar algo que vinha escrevendo e refletindo há algum tempo.
O texto seria sobre:
“A voz que nos julga e como se libertar.”
Ele começava assim:
“Você é o seu próprio juiz, e quantas vezes já ouviu, de dentro da prisão invisível, mesmo antes de tentar algo novo, a voz interna que sussurra:
"Você não vai conseguir."
"Você vai se expor ao ridículo."
"Não é mais idade pra isso."
Essa voz não nasceu de você. Ela foi construída, tijolo por tijolo, pelas experiências que você viveu, pelos silêncios que engoliu e pelas expectativas que carregou.”
Assim como muitos da minha idade, cresci num ambiente onde mostrar fragilidade era proibido.
Chorar? “Fraqueza.”
Errar? “Humilhação.”
Falar de sentimentos? “Coisa de mulher.”
Aprendemos, desde cedo, que amor e aprovação estavam condicionados ao desempenho.
Se você fosse forte, útil, bem-sucedido — era aceito.
Se vacilasse, fosse sensível ou falhasse — era repreendido, rejeitado ou ridicularizado.
A mente, tentando se proteger, criou um mecanismo de defesa:
🔹 Julgar-se antes que os outros o façam.
Assim nasce a autocrítica.
E assim nos tornamos carcereiros de nós mesmos.
Mas hoje, algo mudou em mim.
E vou te contar por quê.
Depois da rotina desgastante do trabalho, fiz meu caminho de sempre até o ponto de ônibus que me leva de Solihull ao centro de Birmingham, onde moro.
A viagem leva cerca de 40 a 50 minutos.
A maioria das vezes, sento no mesmo banco, fecho os olhos e acordo com dor no pescoço e a boca seca, pouco antes de descer.
No ponto, como sempre faço, tento entrar primeiro para garantir “meu lugar”. O mesmo assento de sempre — aquela sensação boba de pertencimento.
Hoje, sentei e coloquei minha mochila no assento ao lado, como uma barreira invisível. Me preparava para fechar os olhos, quando um rapaz simplesmente sentou ao meu lado, ignorando a mochila e o pobre laptop.
Já ia me virar com raiva — talvez dizer alguma grosseria — quando uma voz calma interrompeu:
— "Ele é bonzinho. Senta sempre nesse lugar."
Era um senhor, aparentando ter uns 80 anos, com um semblante de quem já viveu muito, mas ainda não estava pronto para se entregar.
Ele continuou:
— "Ele é meu filho. Tem síndrome de Down."
Naquele momento, eu me levantei e cedi meu lugar a ele.
Sentei num banco próximo, e algo em mim se desarmou.
foto de Malcon 88 anos e Matt Cobrink, seu filho de 58 anos
Depois de ajeitar o filho ao seu lado, o senhor olhou para mim com gentileza e disse:
— "Sabe, eu também já fui assim... duro, fechado, bravo com tudo. Achava que precisava ser forte o tempo todo. Que mostrar afeto era fraqueza."
Eu apenas escutei, em silêncio.
— "Julgava os outros. Julguei até meu próprio filho, quando soube da síndrome. Pensei que minha vida tinha acabado... mas, na verdade, minha ignorância é que estava nascendo ali."
Ele fez uma pausa, olhando para o filho, que sorria calmamente.
— "Ele me ensinou a ser humano. A amar sem querer consertar. A cuidar sem controlar. A viver sem julgar."
— "Um dia, ele me olhou e disse: ‘Pai, você tá triste?’ Eu disse que não, que tava só cansado. E ele respondeu: ‘Mas seu olho tá triste.’"
— "Nunca mais consegui mentir pra ele. Nunca mais consegui esconder nada. Ele vê o que tem dentro. E foi com ele que aprendi que viver de verdade é sentir de verdade."
Ficamos em silêncio por um instante. Depois ele suspirou fundo e concluiu:
— "Hoje, o que mais me dói... é saber que meu tempo está acabando. Eu sinto. Só queria mais tempo com meu filho. Porque foi ele quem me ensinou a viver plenamente."
Quando os dois desceram, o filho segurou a mão do pai com naturalidade.
Não havia pressa, nem cobrança. Apenas presença.
E eu ali, no banco do ônibus, senti o peso de anos de autocrítica dissolvendo dentro de mim.
Cheguei em casa, abri meu laptop, e voltei ao texto que tinha começado.
Mas ele já não era mais o mesmo.
Aquele senhor — e seu filho — me ensinaram mais do que qualquer livro.
E deixo aqui o final que escrevi hoje:
Talvez a voz que mais te julga tenha nascido da falta de amor que você mesmo se deu.
Talvez o que te cura não seja “superar”, mas acolher.
E talvez, só talvez, o que você precisa não é de mais força… mas de mais compaixão.
Hoje aprendi isso no banco de um ônibus.
E se tem algo que quero te dizer, é:
Pare de esperar que os outros te libertem.
Você tem a chave.
E às vezes, essa chave se parece com um gesto simples...
Como ceder o seu lugar.
💬 Esse texto falou com você de alguma forma? Já viveu algo parecido ou teve um encontro inesperado que mudou sua visão? Deixe seu comentário abaixo — vou adorar ler sua história.
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